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| zoe leonard |
síncopa de hilo, obturación. detrás de ese mirar, aquí tejido/poema enhebrado poema/tejido en el
aquí. apertura del tiempo
el sí del timbre inacabado
de
Laia López Manrique.
LA MUJER CÍCLICA
editorial - LA
GARÚA (/2014/)
Tocar la ausencia es
ser tocado como ausencia o(b)tener la “lengua astillada”. La mujer cíclica. Es una apertura a varias voces
despareciendo la propia; “…abrigo disolviendo
cualquier ilusión de univocidad y recordándonos que la voz que creemos propia
no es más que un préstamo.” dice Laura Giordani al prologo, aunque también
intimidad del abismo en la entrega, coexistencia. Tacto. Al recibir en una
continuidad diferencia, acomodo y rapidez.
Louis Aragon [de Tratado del estilo]1928 -
[el portaplumas] “ ¿qué quieren de mí? Qué bestias. Estoy harto del papel del intermediario.
Y a eso llaman pensar, piensen ustedes. No
es a mí a quien habría que planteárselo. Hay una relación constante entre lo
que se traen y lo que cantan: es la variación de mi oblicuidad. Soy el término medio ente lo
particular de su apariencia, por una parte, y lo incoloro de su expresión, por
la otra. De esta proposición deducirán ustedes el plan de esta entrevista.
Examinaremos cada uno de esos dos factores, después de lo cual haremos surgir
dialécticamente un tercero. Y empecemos por el aspecto del escritor. ¡Por Dios,
que mala cara! Manchas de grasa en la manga. Negras las uñas. Tomó las notas en
el celuloide de sus puños. A cada rasgo corresponde su tara moral. El género
pantógrafo del brazo, un rombo corredizo. La parsimonia respiratoria. Un
absurdo bigote, o por lo menos el equivalente calorífico de este adorno
circunflejo. Todo es rúbrica en ese traje completo. Gzzz…
La forma atrae la vida,
deseos y no palabra, ni signo. El signo es la estulticia del hombre, disfraz de
su silencio y terquedad primitiva. La promesa de una emancipación inacabada por
ausencia de tacto, es la enseñanza instrumentalizible y compartimentada. Sin
embargo existen actos en la ruptura de
la cadencia salientes de la ternura. No existe un arte laico trascendental más
allá de la representación de un infinito, truncado, una totalidad,
condescendiente, un…
* * * *
Caigo hacia el deslinde de mi sombra en la tuya
he de salir de aquí donde he sido confinada
mirar el cuadrilátero el marco el pan que no
comeré
hacia el que extiendo mi hambre
tú donación error de mi vida
mi deseo renegado
/reincido
*LAS REPETICIONES
La sociedad actual crea
una representación y por tanto la ausencia de la mujer es doble, una letanía
atávica, múltiple forjadora de la dominación masculina con el mito tradicional
de la sirenización de la mujer y la angelización del hombre. Imago Natura.
Aceptar los juros de los hombres. Y sus condenas.
Lo que es dado
ventrílocuo segunda percepción encuentro al revés. Pasaje tras pasaje, paisaje
tras paisaje, conjuro tras conjuro. Epicentro. La mirada habla y habita a dos
manos la huella y el soplo. Epicentro, adaptaciones movedizas, la poeta retira.
La espiral es inestable y además compromiso estupefacto creativo, la poeta liba
hasta consumar lo fósil. Aquí palabra que se dice a sí misma. La poeta retira,
espacia la heterotopía contra la
tentación lineal, arborescente, genealógica, hasta hacer visible las infinitas
manifestaciones/rostro de los cuerpos.
*
* * * *
* * * *
COROLARIO
para
Alba
hemos visto a las palomas morir en el patio
hemos visto la sangre
real y figurada
correr junto a los muros
te miro
tenemos miedo
el mundo es este extraño
revestimiento
culpable.
¿por qué estás sola? dices
¿es que no supiste hablar?
¿es que no supiste imponer
tu mano
tu pequeña mano larvada
sobre las palabras?
si hubieras sabido que la poesía era este dolor
de querer atravesar todas las formas
no con el aire
sino con la forma
es cincel
esa fría incontenible
violencia
LA MUJER CÍCLICA
(i)
Todo este silencio es una ofrenda.
Un reflejo.
FORMAS
buscaba una isla
un objeto encerrado en el vacío
el cuerpo que hubo en el ángulo que ocupa ahora
mi
cuerpo
la perplejidad de habitar
el espacio
*
* * * *
* * * *
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| zoe leonard |
A veces sucede que los
alumbramientos se convierten en tributo a una extraña instancia más allá de la
lírica visceral. La creación, la labor, nunca justamente gratificada. En lo
interior se refleja la transustanciación del simple y dominador capital. Línea
vertical que gira en círculo. ¿En espiral?¿En red?*¿Pirámide? Subtramas de un
único instinto depredante e inmovilizador del sujeto. Sin embargo el sujeto ya es
inmovilizado o moldeado por algo previo a cualquier lenguaje, cualquier signo,
pues, es previo a sí mismo. Instinto. Instinto de conservación versus instinto
de conversación.
habitar
El cuerpo como pereza inventada por una evolución. Un
preludio, o más bien una procesión de gestos, encrucijada y hueco, el poro, la
piel, el hambre. Un hambre que existe antes de nacer el cuerpo pues lo
sobrevivirá.
(LO)
(LO)
(LO)
(LO)
(LO)
(LO)
Estar
dentro del grito. No traspasarlo. No ir hacia él. NO abrirlo en canal: estar ya
dentro. Como una criatura minúscula y febril. Un demiurgo. Agitar las voces
dentro del grito. Cambiar la dirección del sonido. Que no entre en el cuerpo,
que no entre: que salga del tímpano, que lo abandone. A veces. Que el grito a
veces salga, sin garganta, del tímpano. Que el grito resuene entonces hacia el
cuerpo como una pequeña onda desventrada. Que entre así en la garganta. Que
desde dentro la captación del grito sea, al menos, triple. Que se sienta,
cuerpo abajo, cómo el grito sufre, cómo es enroscado sobre sí, cómo cada
pliegue ruge, choca y se desborda entre los órganos.
Ser
(lo). Criatura impenitente, cubierta por el vello leve de un polluelo. Animal
aterido y múltiple como el plancton. Sin unidad, sin composición, sin lazos de
familia. Apenas. Ser lo (que está
dentro del grito.) Lo (que no tiene
un solo nombre), lo (que no tiene,
porque tener no es su posibilidad ni su atributo.) Criatura que no llena un
sintagma, que solo araña sus esquinas. Criatura seca y virgen. Desdibujada para
sí. Ausente para otros. Observada por el grito como su asesino. Observada por el grito como su parásito. Observada por el grito jamás como su núcleo:
como una parda extremidad, un antebrazo, el enigma planteado por la esfinge. El
gran desgarramiento.
* * * * *
* * * *
(COMO SI)
-Y esto,
¿puede describirlo?
Y yo le
dije:
-Puedo.
ANNA AKHMATOVA
Puedes.
Puedes (d)escribir. Puedes dar cuenta de la plenitud y también del vacío. El
vacío es una caja. Ahí vives a veces como si no tuvieras tiempo. Puedes vivir
así, pequeña y ficticia para los otros, deforestada, recogida: semejante a una
lombriz. O una lombriz, ya sin semejanza. Anélido: animal de los anillos. Línea
que se repliega. Línea que contiene el círculo, círculo que arrastra la línea.
(Si
nada fuera imagen o palabra, ¿tendrías sombra? ¿Aquí, caída a tus
pies?¿Tendrías pies, acaso?)
Dijiste:
En la
casa había una herida abierta. Un surtidor.
De
allí recogí las palabras para hacer más visible la grieta que me funda.
El
lenguaje no era un cuerpo, sino una llamada. Y yo escuchaba las voces
indistintas que confluían en un solo sonido.-
Lo que
sea la poesía ya lo he olvidado. Hace tiempo era la forma de nombrar el mundo,
de reconstruir la presencia y el gesto con una escápula punzante.
Ahora,
probablemente sea algo así como una entraña.
Cuando
escribo, tengo miedo.
¿Es
eso cierto?
No.
Escribir es levantar una casa, una techumbre.
Tengo
miedo del pálpito íntimo, salvaje, de la vida.
Cierro
la persiana para escribir. Cierro el aire.
*
Quien
escribe apostado contra una ventana, corre el peligro de quedar atrapado por
una visión.
Tal
vez por el deseo de tener esa visión, escribe.
*
Enlazar.
Echar un lazo a lo que hace amigos de huir por su cuenta.
Así
paso los días, dejando que el margen crezca hasta ahogarme, por el solo placer de
escribirlo después.
Escribir
la soga. Enlazarla al cuello. Suspenderme de las vigas sin grito, apenas el
cloqueo de las cuerdas apretadas. Ruido de chatarra de camino al silencio.
*
Comprender
la voz y no lo que se escribe.
El
temblor de la voz contra el cristal, su arañazo incólume, como el sonido de una
copa que se quiebra.
Y así,
hacer más espesa la noche, sondear la luz y salpicar de angustia el camino a
casa.
*
Eras
mujer y hablaste siempre semejanzas. Ahora solo quieres ser la lombriz. Tal vez.
Quieres la lombriz. Quieres ser. Y a veces, también, quieres decir las
semejanzas. Porque, a pesar, a tu pesar,
no puedes escapar de su murmullo.
La
voluntad de abandonar las imágenes sucede porque ya no tienes el mundo delante
de los ojos. No el mundo prístino, lavado. Ni siquiera el mundo lodoso. Pero
una vez lo tuviste, y lo recuerdas. Entonces, es memoria lo que urdes cuando
escribes. Tus ojos ahora ven memoria. El goteo de lo que escribes es memoria.
En el
sueño ocurrió que alguien dijo de ti: las
ideas crecen hacia atrás, como si a sus espaldas alguien estirase con fuerza
una cuerda. Se trata de un pulso. Eso quiere decir abandonar las imágenes a
través de las imágenes. Eso quiere decir no tener el mundo ante los ojos. Eso
quiere decir el vacío, la hora del lobo, le
chant des mâtelots: la disposición a la pérdida.
* * * * *
* * * *
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| Scott Hunt ., The Spoils 2008 charcoal on paper 32 x 35 |
Desde hace no muchos cientos de años la iglesia o/y el ejercito condenaba
a las mujeres que mostraran una conducta casi
diferente y don de rebelión. Abordaje. Nido. Nada.
Falta un pueblo por nacer. No de la vanidad, ahí donde la verdad
rápidamente se convierte en ficción, imagen manufacturada en el mercado de la
memoria. En cambio, hay como un instinto previo a lo vivo, arenoso y rama. Desalmar
la rama. No sentirla dentro de uno. Podar la imposibilidad de la inconsciencia.
El pensamiento es circular. Se fija en lo visible, en límites, en paredes, sin
embargo el paso del tiempo es la unidad de dicho pensamiento, su continuidad y
su diferencia. Doble huella. La absurda dominación marcada sin objeto ni sujeto
imposibilitando la reescritura, afasia, simbolismo estático
La apertura de un cuerpo se fija en una cantidad ilimitada de hilos, helasticidad social. Sin embargo el afecto
es suprimido por la absolución del sacrificio que lo origina casi hollando la ternura casi hallando el infinito en la ternura casi la eclosión de la verdad del
cuerpo, organig-r-ama, y así, trama, texto.
Ahora,
TRES
CAMINOS
El primer
camino es una trampa que desciende hacia el sur. Es un camino radical. El
camino (y no el viajero) aspira al hundimiento. A medida que el viajero avanza,
sus pies se hunden y le duele la raíz de la piel y del pelo, y también la raíz
de los árboles, en la tierra, contra el barro. Siente la simultaneidad de su
dolor y el dolor de la materia, viva o inerte. Aunque no se le ve desaparecer,
en cierto punto se esfuma como alguien quemado por una luz.
El
segundo camino tiene forma de tenia. Es un huésped, un camino interior. No
tiene dirección cardinal: su movimiento es el pliegue, se enerva, se retuerce
por dentro. El camino se apropia del viajero, se alimenta de lo que ingiere por
contacto, apenas en el roce de su piel ganchuda y membranosa. El viajero siente
la disyunción dentro de sí, la separación de su cuerpo y el cuerpo del camino.
Los más afortunados logran expulsar el camino por la boca. Los menos
afortunados logran ser expulsados por el camino, y entonces se convierte en un
residuo, en una excrecencia.
El tercer
camino es el que mejor conozco. Es un camino doble. Una bifurcación. Una lengua
astillada. Sin embargo, el viajero lo percibe como una unidad. Tan distinto del
segundo camino que podría ser casi su antítesis. Es parecido a una voz lejana o
a un eco. Yuxtapuesto a lo propio. Adherido en ciertos puntos. Sin equivalencia
material. Por eso el viajero cree que es uno. Sin embargo, hay indicios que
señalan su duplicidad, el alejamiento de las dos partes, la ruptura. Esos
síntomas el viajero los recibe con angustia, a través de sueños y preguntas que
resuenan con una coda lúbrica martilleante. A lo largo de la vida del viajero,
el carácter doble del camino se va espesando, se tensa hasta quebrarse. La
quiebra devuelve la longitud a la imagen del viajero, que asustado como un niño
de cría ve cómo su vida ha sido vivida por el hilo en fuga que se pierde. Lo
que le queda, entonces, es un silbido. Un perezoso sufrimiento de cobaya
doméstica.
LAIA LOPEZ MANRIQUE
LA MUJER CÍCLICA
editorial - LA GARÚA (/2014/)
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